Manuel Carneiro de Souza Bandeira Filho

Ovalle

2011-02-24T18:01:00.011+09:00

Jayme Ovalle (1894 - 1955)

Estavas bem mudado.
Como se tivesses posto aquelas barbas brancas
Para entrar com maior decoro a Eternidade.

Nada de nós te interessava agora.
Calavas sereno e grave
Como no fundo foste sempre
Sob as fantasias verbais enormes
Que fazias rir os teus amigos e
Punham bondade no coração dos maus.

O padre orava:
- "O coro de todos os anjos te receba..."
Pensei comigo:
Cantando "Estrela brilhante
Lá do alto-mar!..."

Levamos-te cansado ao teu último endereço.
Vi com prazer
Que um dia afinal seremos vizinhos.
Coversaremos longamente
De sepultura a sepultura
No silêncio das madrugadas
Quando o orvalho pingar sem ruído
E o luar for uma coisa só.

Satélite

2011-02-10T21:48:00.004+09:00

Fim de tarde.
No céu plúmbeo
A Lua baça
Paira
Muito cosmograficamente
Satélite.
Desmetaforizada,
Desmitificada,
Despojada do velho segredo de melancolia,
Não é agora o golfão de cismas,
O astro dos loucos e dos enamorados,
Mas tão-somente
Satélite.

Ah, Lua deste fim de tarde,
Demissionária de atribuições românticas,
Sem show para as disponibilidades sentimentais!

Fatigado de mais-valia,
Gosto de ti assim:
Coisa em si,
- Satélite.

Acalanto

2011-02-06T23:29:00.003+09:00

PARA AS MÃES
QUE PERDERAM
O SEU MENINO

Dorme, dorme, dorme...
Quem te alisa a testa
Não é Malatesta,
Nem Pantagruel
- O poeta enorme.
Quem te alisa a testa
É aquele que vive
Sempre adolescente
Nos oásis mais frescos
De tua lembrança.

Dorme, ele te nina.

Te nina, te conta
- Sabes como é -,
Te conta a experiência
Do vário passado,
Das várias idades.
Te oferece a aurora
Do primeiro riso.
Te oferece o esmalte
Do primeiro dente.

A dor passará,
Como antigamente
Quando ele chegava.

Dorme... Ele te nina
Como se hoje fosses
A sua menina.

2011-02-06T23:27:00.000+09:00

Alegrias de Nossa Senhora

2011-02-05T17:27:00.007+09:00

Fra Angelico (1400 - 1455)

(Texto de oratória extraído do poema de uma monja carmelita.)

I

Recitante
O anjo traz a mensagem,
Prostra-se perante a Virgem e anuncia:

Anjo
O Filho de Deus quer ser teu filho, Maria;
Porque és cheia de graça e bendita entre as mulheres.

Recitante
A donzela, em sua humildade, torna-se grande;
Eleva-se acima da condição humana;
Atinge os confins da divindade.
Ó Virgem, que vais responder?
Maria cruza as mãos sobre o peito,
Inclina-se reverente:

Maria
Sou a escrava do Senhor:
Faça-se em mim segundo tua palavra.

Coro
Ó santas alegrias, castíssimas delícias
Da maternidade virginal!
Maria já é Mãe de Deus.
O filho é o mesmo Verbo Divino
eternamente gerado pelo Pai.
Feliz a Virgem Maria, cujo seio contém o próprio Deus!

II

Recitante
Caminha a Virgem pelas montanhas de Judá.
Tudo respira serenidade.
O cabrito montês brinca nos cimos mais altos.
Maria vai visitar Isabel.
Troca-se em paraíso a casinha branca da montanha.
Isabem, ao ouvir a saudação de Maria, exclama, cheia do Espírito Santo:

Isabel
Bendita tu entre as mulheres
E bendito o fruto de teu ventre!

Recitante
O menino salta no ventre da Mãe e Maria canta:

Maria
Minh'alma engrandece ao Senhor.
Meu espírito se alegra em Deus meu Salvador
Porque atentou na baixeza de sua serva.
Desde agora todas as gerações me chamarão bem-aventurada.
Grandes coisas me fez o Poderoso,
Grandes coisas faz o Poderoso:
Depõe dos tronos os soberbos
E eleva os humildes;
Enche de bens os famintos
E despede vazio os ricos.
Santo é seu nome.

Coro
Aleluia! Aleluia! Aleluia!

III

Recitante
Noite feliz!
Começa em Belém a Missa da vida de Jesus.
Chegam os magos do Oriente, com as suas dádivas:
Ouro, incenso, mirra.
Pastores socorrem com as suas cornamusas, gaitas, flautas.
E cantam ao Messias recém-nascido:

Coro de pastores
Glória a Deus nas alturas!
A Virgem-Mãe vela o seu menino.
Todo o que nele crer, terá a vida eterna.
Glória a Deus nas alturas!

IV

Recitante
Crescia o menino e se fortalecia em espírito e sabedoria
E a graça de deus estava sobre ele,
Ora, todos os anos ia a Santa Família a Jerusalém, à festa da Páscoa.
De uma feita o menino na cidade e não o souberam os pais.
Ao cabo de três dias o acharam no templo, sentado entre os doutores,
Que o ouviam admirados de suas respostas.
Disse-lhe então Maria:

Maria
Filho, porque fizeste assim para conosco?
Teu pai e eu te buscávamos, ansiosos.

Recitante
Ao que Jesus responde:

Jesus (menino de doze anos)
Porque me buscáveis?
Não sabeis que me convém tratar das coisas do Pai?

Recitante
E Maria:

Maria
Achei aquele a quem minh'alma adora.
Recobrei-o e não deixarei mais perder.
Meu espírito se alegra em meu Filho e Salvador.

Coro
Santo! Santo! Santo!

V

Recitante
A Hóstia Divina foi imolada no Calvário.
Ao terceiro dia foram as santas mulheres ao Sepulcro.
Estava a pedra removida e não acharam o corpo do senhor Jesus.
então dois varões de vestes resplandecentes falaram:

Os dois varões
Porque buscais o vivente entre os mortos?
Não está aqui, já ressuscitou.
Lembrai-vos do que vos disse na Galiléia:
"Convém que o Filho do homem seja entregue nas mãos dos homens pecadores,
"E seja crucificado,
E ao terceiro dia ressuscite."

Coro
Morte, onde está tua vitória?
Pela primeira vez foste vencida.
Maria, Mãe de Deus, alegra-te!
Teu filho ressurgiu, divino.
Hosana! Hosana! Hosana!

Oração para Aviadores

2011-01-27T22:21:00.003+09:00

Santa Clara, clareai
Estes ares.
dai-nos ventos regulares,
De feição.
Estes mares, estes ares
Clareai.

Santa Clara, dai-nos sol,
Se baixar a serração,
Alumiai
Meus olhos na serração.
Estes montes e horizontes
Clareai.

Santa Clara, no mau tempo
Sustentai
Nossas asas.
A salvo de árvores, casas
E penedos, nossas asas
Governai.

Santa Clara, clareai
Afastai
Todo risco.
Por amor de São Francisco,
Vosso mestre, nosso pai,
Santa Clara, todo risco
Dissipai.

Santa Clara, clareai.

Cântico dos Cânticos

2011-01-18T19:53:00.002+09:00

- Quem me busca a essa hora tardia?
- Alguém que treme de desejo.
- Sou teu vale, zéfiro, e aguardo
Teu hálito... A noite é tão fria!
- Meu hálito não, meu bafejo,
Meu calor, meu túrgido dardo
- Quando por mais assegurada
Contra os golpes de Amor me tinha,
Eis que irrompes por mim deiscente...
- Cântico! Púrpura! Alvorada!
- eis que me entras profundamente
Como um deus em sua morada!
- Como a espada em sua bainha.

Lua Nova

2011-01-11T21:48:00.002+09:00

Meu novo quarto
Virado para o nascente:
Meu quarto, de novo a cavaleiro de entrada da barra.

Depois de 10 anos de pátio
Volto a tomar conhecimento da aurora.
Volto a banhar meus olhos no mênstruo incruento das madrugadas.

Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir:
Hei de aprender com ele
A partir de uma vez
- Sem medo,
Sem remorsos,
Sem saudade.

Não pensem que estou aguardando a lua cheia
- Esse sol da demência
Vaga e noctâmbula.
O que eu mais quero,
O de que preciso
É de lua nova.

Rio, agosto de 1953

Consoada

2011-01-09T19:03:00.002+09:00

Quando a indesejada das gentes chegar
(Nâo sei se dura ou caroável),
Talvez eu tenha medo.
Talvez sorria, ou diga:
- Alô, iniludível!
O meu dia foi bom, pode a noite descer.
(A noite com seus sortilégios.)
Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
A mesa posta,
Com cada coisa em seu lugar.

Os Nomes

2011-01-04T03:17:00.003+09:00

Duas vezes se morre:
Primeiro na carne, depois no nome.
A carne desaparece, o nome persiste mas
Esvaziando-se de seu casto conteúdo
- Tantos gestos, palavras, silêncios -
Até que um dia sentimos,
Com uma pancada de espanto (ou de remorso?),
Que o nome querido já nos soa como os outros.

Santinha nunca foi para mim o diminutivo de Santa.
Nem Santa nunca foi para mim a mulher sem pecado.
Santinha eram dois olhos míopes, quatro incisivos claros à flor da boca.
Era a intuição rápida, o medo de tudo, um certo modo de dizer "Meu Deus, valei-me".

Adelaide não foi para mim Adelaide somente,
Mas Cabeleira de Berenice, Inominata, Cassiopéia.
Adelaide hoje apenas substantivo próprio feminino.

Os epitáfios também se apagam, bem sei.
Mais lentamente, porém, do que as reminiscências
Na carne, menos inviolável do que a pedra nos túmulos.

Petrópolis, 28 de fevereiro de 1953

Aos amigos leitores de Manuel

2011-01-03T20:53:00.003+09:00

Obrigado a todos vocês por estarem aqui lendo poesia brasileira.
Muita gente diz que os poetas não têm espaços públicos, editoras amigáveis, incentivos e até mesmo musas para seus escritos. Também acho. Mas mesmo sendo um espaço para um poeta amado e consagrado como Manuel Bandeira, esse blog tem a clara intenção de ser um espaço para que outros e mais poetas venham e se façam conhecer formando um grande jogo de dizer, recitar, gritar, escrever e explodir poesia pra todos e pra todo canto.
Então vamos jogar poesia no mundo. Mantenham seus blogs, mantenham seus criados-mudos cheios de livros e caderninhos de anotações.
No mais, é só escrever e escrever e agradecer por vocês me incentivarem a manter o blog atualizado com mais trabalhos do nosso querido poeta.

Feliz 2011!

Noturno do Morro do Encanto

2010-12-26T07:37:00.002+09:00

Este fundo de hotel é um fim de mundo!
Aqui é o silêncio que tem voz. O encanto
Que deu nome a este morro, põe no fundo
De cada coisa o seu cativo canto.

Ouço o tempo, segundo por segundo,
Urdir a lenta eternidade. enquanto
Fátima ao pó de estrelas sitibundo
Lança a misericórdia de seu manto.

Teu nome é uma lembrança tão antiga,
Que nem tem som nem cor, e eu, miserando,
Não sei mais como o ouvir, nem como o diga.

Falta a morte chegar... Ela me espia
Neste instante talvez, mal suspeitando
Que já morri quando o que eu fui morria.

Petrópolis, 21-2-1953

Visita

2010-12-18T00:43:00.002+09:00

Fui procurar-te à última morada,
Não te encontrei. Apenas encontrei
Lousas brancas e pássaros cantando...
Teu espírito, longe, onde não sei,
Da obra na eternidade assegurada,
Sorri aos amigos, que estão te chorando.

Retrato

2010-12-18T00:38:00.002+09:00

O sorriso escasso,
O riso-sorriso,
A risada nunca.
(Como quem consigo
Traz o sentimento
Do madrasto mundo.)

Com os braços colados
Ao longo do corpo,
Vai pela cidade
Grande e cafajeste,
Com o mesmo ar esquivo
Que escolheu nascendo
Na esquiva Itabira.

Aprendeu com ela
Os olhos metálicos
Com que vê as coisas:
Sem ódio, sem ênfase,
Às vezes com náusea.

Ferro de Itabira,
Em cujos recessos
Um vedor, um dia,
Um vedor - o neto -
Descobriu infante
As fundas nascentes,
O veio, o remanso
Da escusa ternura.

Natal sem Sinos

2010-11-30T17:55:00.004+09:00

No pátio a noite é sem silêncio.
E que é a noite sem silêncio?
A noite é sem silêncio e no entanto onde os sinos
Do meu Natal sem sinos?

Ah meninos sinos
De quando eu menino!

Sinos da Boa Vista e de Santo Antônio.
Sinos do Poço, do Monteiro e da Igrejinha de Boa Viagem.

Outros sinos
Sinos
Quantos sinos

No noturno pátio
Sem silêncio, ó sinos
Fe quando eu menino,
Bimbalhai meninos,
Pelos sinos (sinos
Que não ouço), os sinos de
Santa Luzia.

Rio, 1952

Minha Gente, Salvemos Ouro Preto

2010-11-17T19:51:00.003+09:00

As chuvas de verão ameaçaram derruir Ouro Preto.

Ouro Preto, a avozinha vacila.

Meus amigos, meus inimigos,

Salvemos Ouro Preto.

Bem sei que os monumentos veneráveis

Não correm perigo.

Mas Ouro Preto não é só o Palácio dos Governadores,

A Casa dos Contos,

A Casa da Câmara,

Os templos,

Os chafarizes,

Os nobres sobrados da Rua Direita.

Ouro Preto são também os casebres de taipa de sopapo

Agüentando-se uns aos outro ladeira abaixo,

O casario do Vira-Saia,

Que está vira-não-vira enxurro,

E é a isso que precisamos acudir urgentemente!

Meus amigos, meus inimigos,

Salvemos Ouro Preto.

Homens ricos do Brasil

Que dais quinhentos contos por um puro-sangue de corridas,

Está certo,

Mas dai dinheiro também para Ouro preto.

Grãs-finas cariocas e paulistas

Que pagais dez contos por um modelo de Christian Dior

e meio conto por uma permanente no Baldini,

está tudo muito centro,

Mas mandai também dez contos para consolidar umas quatro casinhas de Ouro Preto.

(Nossa Senhora do Carmo de Ouro Preto vos acrescentará...)

Gentes de minha terra!

Em Ouro Preto alvoreceu a nossa vontade de autonomia nos sonhos frustrados dos Inconfidentes.

Em Ouro Preto alvoreceu a nossa arte nas igrejas e esculturas de Aleijadinho.

Em Ouro Preto alvoreceu a nossa poesia nos versinhos do Desembargador.

Minha gente,

Salvemos Ouro Preto.

Meus amigos, meus inimigos,

Salvemos Ouro Preto.

Saudação a Murilo Mendes

2010-11-14T14:05:00.010+09:00

Murilo Mendes, Aníbal Machado, Jayme Ovalle, Manuel Bandeira e Augusto Frederico Schmidt no casamento de Ovalle.

Saudemos Murilo Medina Celi Monteiro Mendes que menino invadiu o céu na cola do cometa Halley.
Saudemos Murilo
Grande poeta
Conciliador de contrários
Incorporador do eterno ao contingente

Saudemos Murilo
Grande amigo da Poesia
Da poesia em Cristo
E em Lúcifer
Antes da queda

Saudemos Murilo
Grande amigo da Música
Especialmente grande amigo de Mozart
Que lhe apareceu um dia
Vestido de casaca azul

Saudemos Murilo
Grande amigo das Belas-Artes
Descobridor do falecido Cícero
(Hoje reencarnado num pintor abstracionista que vive em Paris onde o chamam Diás).

Saudemos Murilo
Para quem a amizade é também uma das Belas-Artes
Murilo grande amigo de seus amigos
Delicado fiel atento amigo de seus amigos

Saudemos Murilo
Grande marido dessa encantadora Maria da Saudade
Portuguesa e brasileira
Como seu nome
Invenção de dois poetas

Saudemos Murilo
Antitotalitarista antipassadista antiburocratista
Anti tudo que é pau ou que é pífio

Saudemos o grande poeta
Perenemente em pânico
E em flor.

Discurso em Louvor da Aeromoça

2010-11-09T18:33:00.002+09:00

Aeromoças, aeromoças,

Que pisais o chão

Com donaire novo,

Não pareceis baixar de céus atuais

Mas dos antigos,

Quando na Grécia dos deuses ainda vinham se misturar com os homens.

Píndaro gostaria de cantar o vosso quotidiano heroísmo,

tão simples, a vossa graça, a vossa bondade.

No entanto, nada mais moderno do que vós, ó sorrisos bonitos de chegada e partida nos aeroportos.

quem sem verdade e sem alma vos classificou de aeroviárias

A vós, autênticas aeronautas, irmãs intrépidas dos aviadores?

Em nome dos sonhos frustrados de Clícia Zorovich,

Em nome da vida frustrada de Clícia

Reinvidiquemos para vós a condição de tripulantes,

Ó flores da altura,

Insensíveis à vertigem e ao medo.

Santíssima Virgem Maria, mãe de Deus e advogada nossa,

Dai,

Dai um dia do vosso mês,

Cedei o último dia do vosso mês

Para que nele cantemos, louvemos, festejemos, agradeçamos

O quotidiano heroísmo, a graça, a bondade das aeromoças.

Alô, alô, Aerovias Brasil, Linha Aérea Transcontinental Brasileira, Linhas Aéreas Paulistas, Lóide Aéreo Nacional, Nacional Transportes Aéreos, Panair do Brasil, Real Sociedade Anônima de Transportes Aéreos, Serviços Aéreos Cruzeiro do Sul, Varig, Vasp, Viabrás:

Melhorai a condição da aeromoça!

Poeta Vinícius de Morais, Sunset Bolevard, 6.606, Los Angeles,

Vem agora comigo celebrar a aeromoça;

Poeta e futuro senador Augusto Frederico Schmidt,

escrevei no Correio da Manhã sobre a aeromoça,

Mandai flores da Gávea Pequena

Para a aeromoça.

Passageiros para São Paulo, Belo Horizonte, Porto Alegre, Recife, Belém do Pará,

Pedi todos, A deus e aos homens,

Pela aeromoça.

Uma Face na Escuridão

2010-11-04T19:01:00.007+09:00

Dinah, 1911 - 1982.

(Poema desentranhado de uma página em prosa de Dinah Silveira de Queiróz.)

A vida ia tomando forma e cor, rompia...

Eu estava tão presa a ti, que não sabia

Onde acabava eu e começava tu.

Mas ela mesma, a vida, a borbulhar selvagem

No uivo dos animais, no viço da folhagem

- Em tudo, no teu corpo e no meu corpo nu -

Ela mesma nos separou. As cordilheiras

Afundaram no oceano. As vozes derradeiras

Dos bichos que no abismo iam todos morrer,

Enchiam-me de assombro... E conheci na treva

A maior dor, a dor da força que me leva

Para longe de ti. Meu ser pelo teu ser

Clamou... Clamou debalde. Em mim subitamente

Tudo descorou, tudo envelheceu. Ao quente

Meu coração de outrora, hoje tarde reflui

Um sangue pobre em que já não palpita nada.

Como a planta sem ar, murchei. Branca e gelada,

Não sou mais do que uma lembrança do que fui.

Embora! Testemunharei eu só, aquela

Que trouxe a vida em si mais luminosa e bela

Do que nunca a sonhaste, a glória deste amor.

Terás em mim, a que foi tua, ora uma estranha,

A única face que te observa e te acompanha

Da funda escuridão cada dia maior...

Poema Encontrado por Thiago de Mello no Itinerário de Pasárgada

2010-11-02T18:35:00.008+09:00

Venus luzia sobre nós tão grande,

Tão intensa, tão bela, que chegava

A parecer escandalosa, e dava

Vontade de morrer.

Vozes na Noite

2010-11-02T18:33:00.002+09:00

Cloc cloc cloc...

Saparia no brejo?

Não, são os quatro cãezinhos policiais bebendo água.

O Grilo

2010-11-02T18:31:00.001+09:00

- Grilo, toca aí um solo de flauta.

- De flauta? Você me acha com cara de flautista?

- A flauta é um belo instrumento, não gosta?

- Troppo dolce!

Elegia de Verão

2010-11-02T18:22:00.002+09:00

O sol é grande. Ó coisas

Todas vãs, todas mudaves!

Como esse "mudaves",

Que hoje é "mudáveis",

E já não rima com "aves".)

O sol é grande. Zinem as cigarras

Em Laranjeiras.

Zinem as cigarras: zino, zino, zino...

Como se fossem as mesmas

Que eu ouvi menino.

Ó verões de antigamente!

Quando o Largo do Boticário

Ainda poderia ser tombado.

Carambolas ácidas, quentes de mormaço;

Água morna das caixas d'água vermelhas de ferrugem;

Saibro cintilante...

O sol é grande. Mas, ó cigarras que zinis,

Não sois as mesmas que eu ouvi menino.

Sois outras, não me interessais...

Dêem-me as cigarras que eu ouvi menino.

Tema e Variações

2010-10-28T22:12:00.003+09:00

Sonhei ter sonhado

Que havia sonhado.

Em sonho lembrei-me

De um sonho passado:

O de ter sonhado

Que estava sonhando.

Sonhei ter sonhado...

Ter sonhado o quê?

Que havia sonhado

Estar com você.

Estar? Ter estado,

Que é tempo passado.

Um sonho presente

Um dia sonhei.

Chorei de repente,

Pois vi, despertado,

Que tinha sonhado.

Cotovia

2010-10-27T21:00:00.007+09:00

Alô, cotovia!

Aonde voaste,

Por onde andaste,

Que tantas saudades me deixaste?

- Andei por onde deu o vento,

Onde foi meu pensamento.

Em sítios que nunca me viste,

De um país que não existe...

Voltei, te trouxe a alegria.

- Muito contas, cotovia!

E que outras terras distantes

Visitaste? Dize ao triste.

- Líbia ardente, Cítia fria,

Europa, França, Bahia...

- E esqueceste Pernambuco,

Distraída?

- Voei ao Recife, no Cais

Pousei da Rua da Aurora.

- Aurora da minha vida,

Que os anos não trazem mais!

Os anos não, nem os dias,

Que isso cabe às cotovias.

Meu bico é bem pequenino

Para o bem que é deste mundo:

Se enche com uma gota d'água.

Mas sei torcer o destino,

Sei no espaço de um segundo

Limpar o pesar mais fundo.

Voei ao Recife, e dos longes

Das distâncias, aonde alcança

Só a asa da cotovia,

- Do mais remoto e perempto

Dos teus dias de criança

Te trouxe a extinta esperança,

Trouxe a perdida alegria.

Boi Morto

2010-10-25T21:48:00.003+09:00

Como em turvas águas de enchente,
Me sinto a meio submergido
Entre destroços do presente
Dividido, subdividido,
Onde rola, enorme, o boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto.

Árvores da paisagem calma,
Convosco - altas, tão marginais! -
Fica a alma, a atônita alma,
Atônita para jamais,
Que o corpo, esse vai com o boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto.

Boi morto, boi descomedido,
Boi espantosamente, boi
Morto, sem forma ou sentido
Ou significado. O que foi
Ninguém sabe. Agora é boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto.

Infância

2010-10-24T11:28:00.009+09:00

Corrida de ciclistas.
Só me lembro de um bambual debruçado no rio.
Três anos?
Foi em Petrópolis.

Procuro mais longe em minhas reminiscências.
Quem me dera recordar a teta negra de minh’ama-de-leite...
... meus olhos não conseguem romper os ruços definitivos do tempo.

Ainda em Petrópolis... um pátio de hotel... brinquedos pelo chão...

Depois a casa de São Paulo.
Miguel Guimarães, alegre, míope e mefistofélico,
Tirando reloginhos de plaquê da concha da minha orelha.
O urubu ousado no muro do quintal.
Fabrico uma trombeta de papel.
Comando...
O urubu obedece.
Fujo, aterrado do meu primeiro gesto de magia.

Depois... a praia de Santos...
Corridas em círculos riscados na areia...
Outra vez Miguel Guimarães, juiz de chegada, com seus presentinhos.

A tatazana enorme apanhada na ratoeira.
Outro bambual...
O que inspirou a meu irmão o seu único poema:

"Eu ia por um caminho,
Encontrei um maracatu.
O qual vinha direitinho
Pelas flechas de um bambu."

As marés de equinócio.
O jardim submerso...
Meu tio Cláudio erguendo do chão uma ponta de mastro destroçado.

Poesia dos naufrágios!

Depois Petrópolis novamente.
Eu, junto do tanque, de linha amarrada no incisivo de leite, sem coragem de puxar.

Véspera de Natal... Os chinelinhos atrás da porta...
E a manhã seguinte, na cama, deslumbrado com os brinquedinhos trazidos pela fada.

E a chácara da Gávea?
E a casa da Rua Don’aAna?

Boy, o primeiro cachorro.
Não haveria outro nome depois
(Em casa até as cadelas se chamavam Boy).

Medo de gatunos...
Para mim eram homens com cara de pau.

A volta a Pernambuco!
Descoberta dos casarões de telha-vã.
Meu avô materno - um santo...
Minha avó batalhadora.

A casa da Rua da União.
O pátio - núcleo de poesia.
O banheiro - núcleo de poesia.
O cambrone - núcleo de poesia (‘La fraicheur des latrines!’).

A alcova de musica - núcleo de mistério.
Tapetinhos de pele de animais.
Ninguém nunca ia lá... Silêncio... Obscuridade...
O piano de armário, teclas amarelecidas, cordas desafinadas.

Descoberta da rua!
Os vendedores a domicílio.
Ai mundo dos papagaios de papel, dos piões, da amarelinha!

Uma noite a menina me tirou da roda de coelho-sai, me levou, imperiosa e ofegante, para um desvão da casa de dona Aninha Viegas, levantou a sainha e disse mete.

Depois meu avô... Descoberta da morte!

Com dez anos vim para o Rio.
Conhecia a vida em suas verdades essenciais.
Estava maduro para o sofrimento
E para a poesia.

Flor de Todos os Tempos

2010-10-24T11:21:00.002+09:00

Dantes a tua pele sem rugas,
a tua saúde
Escondiam o que era
Tu mesma.

Aquela que balbuciava
Quase inconscientemente:
"Podem entrar."

A que me apertava os dedos
Desesperadamente
Com medo de morrer.

A menina.
O anjo.
A flor de todos os tempos.
A que não morrerá nunca.

2010-10-11T18:13:00.000+09:00

As Três Marias

2010-10-11T18:06:00.003+09:00

Atrás destas moitas,

Nos troncos, no chão,

Vi, traçado a sangue,

O signo-salmão!

Há larvas, há lêmures.

Atrás destas moitas.

Mulas-sem-cabeça,

Visagens afoitas.

Atrás destas moitas

Veio a Moura-Torta

Comer as mãozinhas

Da menina morta!

Há bruxas luéticas

Atrás destas moitas,

Segredando a aragem

Amorosas coitas.

Atrás destas moitas

Vi um rio de fundas

Águas deletérias,

Paradas, imundas!

Atrás destas moitas...

- Que importa? Irei vê-las?

Regiões mais sombrias

Conheço. Sou poeta,

Dentro d’alma levo,

Levo três estrelas,

Levo as Três Marias!

Petrópolis, 2 de janeiro de 1950

Arte de Amar

2010-10-02T22:19:00.003+09:00

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus ela pode encontrar satisfação.

Não noutra alma.

Só em Deus – ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixa teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

O Habitante de Pasárgada - Manuel Bandeira

2010-09-28T18:30:00.001+09:00

Unidade

2010-09-28T18:24:00.003+09:00

Minh’alma estava naquele instante

Fora de mim longe muito longe

Chegaste

E desde logo foi verão

O verão com suas palmas os seus mormaços os seus ventos de sôfrega mocidade

Debalde os teus afagos insinuavam quebranto e molície

O instinto da penetração já despertado

Era como uma seta de fogo

Foi então que minh’alma veio vindo

Veio vindo de muito longe

Veio vindo

Para de súbito entrar-me violenta e sacudir-me todo

No momento fugaz da unidade.

1948

Nova Poética

2010-09-26T11:14:00.002+09:00

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.

Poeta sórdido:

Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.

Vai um sujeito,

Sai um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama:

É a vida.

O poema deve ser como a nódoa no brim:

Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.

Sei que a poesia é também orvalho.

Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfas, as virgens cem por cento e as amadas que envelhecem sem maldade.

19 de maio de 1949

Presepe

2010-09-26T10:50:00.004+09:00

Chorava o menino.

Para a mãe, coitada,

Jesus pequenito,

De qualquer maneira

(Mães o sabem...), era

Das entranhas dela

O fruto bendito.

José seu marido,

Ah esse aceitava,

Carpinteiro simples,

O que Deus mandava.

Conhecia o filho

A que vinha neste

Mundo tão bonito,

Tão mal habitado?

Não que ele temesse

O humano flagício:

O fel e o vinagre,

Escárnios, açoites,

O lenho nos ombros,

A lança na ilharga,

A morte na cruz.

Mais do que tudo isso

O amedrontaria

A dor de ser homem,

- Esse bicho estranho

Que desarrazoa

Muito presumido

De sua razão;

- Esse bicho estranho

Que se agita em vão;

Que tudo deseja

Sabendo que tudo

É o mesmo que nada;

- Esse bicho estranho

Que tortura os que ama;

Que ate mata estúpido,

Ao seu semelhante

No ilusivo intento

De fazer o bem!

Os anjos cantavam

Que o menino viera

Para redimir

O homem – essa absurda

Imagem de Deus!

Mas o jumentinho,

Tão manso e calado

Naquele inefável,

Divino momento,

Esse bem sabia

Que inútil seria

Todo o sofrimento

No Sinédrio, no horto,

Nos cravos da cruz;

Que seria inútil

O maior milagre;

Que inútil seria

Todo sacrifício...

1949

O Rio

2010-09-26T10:46:00.005+09:00

Ser como um rio que deflui

Silencioso dentro da noite.

Não temer as trevas da noite.

Se há estrelas nos céus, refleti-las.

E se os céus se pejam de nuvens,

Como o rio as nuvens são água,

Refleti-las também sem mágoa

Nas profundidades tranqüilas.

Petrópolis, 1948

Jose Cláudio

2010-09-26T10:12:00.001+09:00

Da outra vida,

Moreno,

Olha-me de face,

Com o bonito sorriso Pontual

Adoçado pela bondade do nosso avô Costa Ribeiro.

Olha-me de face,

Bem de face,

Com os olhos leais,

Moreno.

Conta-me o que tens visto,

Que músicas ouves agora.

Lembra-te ainda do cheiro dos bangüês de Pernambuco?

Das tuas correrias de menino pelos descampados da Gávea?

Lembras-te ainda da ponte que construíste sobre o Paraguai?

Do pastoril do Cícero?

Lembras-te ainda das pescarias de Cabo Frio?

(Elas te deram não sei que ar salino e veleiro,

Moreno.)

O espanto que nos deixaste!

Como fizeste crescer em nós o mistério augusto da morte!

Todavia,

Não te lamento não:

A vida,

Esta vida,

Carlos já disse,

Não presta.

Mas o vazio de quem

Eras marido e filho?

- Filho único, Moreno.

Visita Noturna

2010-09-20T19:13:00.002+09:00

Bateram à minha porta,

Fui abrir, não vi ninguém.

Seria a alma da morta?

Não vi ninguém, mas alguém

Entrou no quarto deserto

E o quarto logo mudou.

Deitei-me na cama, e perto

Da cama alguém se sentou.

Seria a sombra da morta?

Que morta? A inocência? A infância?

O que concebido, abortou,

O ou que foi e hoje é só distância?

Pois bendita a que voltou!

Três vezes bendita a morta,

Quem quer que ela seja, a morta

Que bateu a minha porta.

Rio, dezembro de 1947

O Bicho

2010-09-20T01:33:00.003+09:00

Vi ontem um bicho

Na imundície do pátio

Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,

Não examinava nem cheirava:

Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,

Não era um gato,

Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem.

Rio, 27 de dezembro de 1947

Minha Terra

2010-08-28T19:07:00.006+09:00

Saí menino de minha terra.

Passei trinta anos longe dela.

De vez em quando me diziam:

Sua terra está completamente mudada,

Tem avenidas, arranha-céus...

É hoje uma bonita cidade!

Meu coração ficava pequenino.

Revi afinal o meu Recife.

Está de fato completamente mudado.

Tem avenidas, arranha-céus.

É hoje uma bonita cidade.

Diabo leve quem pôs bonita a minha terra!

Resposta a Vinicius

2010-08-13T23:54:00.003+09:00

Carlos Drummond de Andrade, Vinicius de Moraes, Manuel Bandeira, Mario Quintana e Paulo Mendes Campos na casa do cronista Rubem Braga (1966).

Poeta sou; pai, pouco; irmão, mais.
Lúcido, sim; eleito, não.
E bem triste de tantos ais
Que me enchem a imaginação.

Com que sonho? Não sei bem não.
Talvez com me bastar, feliz
- Ah feliz como jamais fui! -,
Arrancando do coração
- Arrancando pela raiz -
Este anseio infinito e vão
De possuir o que me possui.

Céu

2010-08-13T23:47:00.002+09:00

A criança olha
Para o céu azul.
Levanta a mãozinha,
Quer tocar o céu.

Não sente a criança
Que o céu é ilusão:
Crê que o não alcança,
Quando o tem na mão.

Poema para Santa Rosa

2010-08-10T02:22:00.000+09:00

Pousa na minha a tua mão, protonotária.
O alexandrino, ainda que sem a cesura mediana, aborrece-me.
Depois, eu mesmo já escrevi: Pousa a mão na minha testa.
E Raimundo Correia: “Pousa aqui, pousa ali, etc.”
É pouso demais. Basta Pouso Alto.
Tão distante e tão presente. Como uma reminiscência da infância.
Pousa na minha a tua mão, protonotária.
Gosto de “protonotária”.
Me lembra meu pai.
E pinta bem a quem eu quero.
Sei que ela vai perguntar: - O que é protonotária?
Responderei:
- Protonotária é o dignitário da Cúria Romana que expede, nas grandes causas, os atos que os simples notários apostólicos expedem nas pequenas.
E ela: - Será o Benedito?
- Meu bem, minha ternura é um fato, mas não gosta de se mostrar:
É dentuça e dissimulada.
Santa Rosa me compreende.

Pousa na minha a tua mão, protonotária.

A Realidade e a Imagem

2010-08-01T16:33:00.002+09:00

O arranha-céu sobe no ar puro lavado pela chuva
E desce refletido na poça de lama do pátio.
Entre a realidade e a imagem, no chão seco que as separa,
Quatro pombas passeiam.

Neologismo

2010-08-01T16:29:00.000+09:00

Beijo pouco, falo menos ainda.
Mas invento palavras
Que traduzem a ternura mais funda
E mais cotidiana.
Inventei, por exemplo, o verbo teadorar.
Intransitivo:
Teadoro, Teodora.

Petrópolis, 25 de fevereiro de 1947

Belo Belo

2010-08-01T16:28:00.001+09:00

Belo belo minha bela
Tenho tudo que não quero
Não tenho nada que quero
Não quero óculos nem tosse
Nem obrigação de voto
Quero quero
Quero a solidão dos píncaros
A água da fonte escondida
A rosa que floresceu
Sobre a escarpa inaccessível
A luz da primeira estrela
Piscando no lusco-fusco
Quero quero
Quero dar a volta ao mundo
Só num navio de vela
Quero rever Pernambuco
Quero ver Bagdá e Cusco
Quero quero
Quero o moreno de Estela
Quero a brancura de Elisa
Quero a saliva de Bela
Quero as sardas de Adalgisa
Quero quero tanta coisa
Belo belo
Mas basta de lero-lero
Vida noves fora zero.

Petrópolis, fevereiro de 1947

Esparsa Triste

2010-07-31T00:31:00.005+09:00

Jayme de Aragon y Ovalle
(5 agosto 1894 ~ 9 setembro 1955)

Jaime Ovalle, poeta, homem triste,
Faz treze anos que tu partiste
Para Londres imensa e triste.
Ias triste: voltaste mais triste.

Ora partes de novo. Existe
Um motivo a que não resiste
Tua tristeza, poeta, homem triste?
Queira Deus não voltes mais triste...

13 de janeiro de 1946

O Lutador

2010-07-26T22:18:00.000+09:00

Buscou no amor o bálsamo da vida,
Não encontrou senão veneno e morte.
Levantou no deserto a roca-forte
Do egoísmo, e a roca em mar foi submergida!

Depois de muita pena e muita lida,
De espantos caçar de toda sorte,
Venceu o monstro de desmedido porte
- A ululante Quimera espavorida!

Quando morreu, línguas de sangue ardente,
Aleluias de fogo acometiam,
Tomavam todo o céu de lado a lado,

E longamente, indefinidamente,
Como um coro de ventos sacudiam
Seu grande coração transverberado!

30 de setembro – 1 de outubro de 1945

A Mario de Andrade Ausente

2010-07-25T23:36:00.003+09:00

(9 outubro 1893 - 25 fevereiro 1945)

Anunciaram que você morreu.
Meus olhos, meus ouvidos testemunharam:
A alma profunda, não.
Por isso não sinto agora a sua falta.

Sei bem que ela virá
(Pela força persuasiva do tempo).
Vira súbito um dia,
Inadvertida para os demais.　
Por exemplo assim:
À mesa conversarão de uma coisa e outra,
Uma palavra lançada à toa
Baterá na franja dos lutos de sangue,
Alguém perguntará em que estou pensando,
Sorrirei sem dizer que em você
Profundamente.

Mas agora não sinto a sua falta.

(É sempre assim quando o ausente
Partiu sem se despedir:
Você não se despediu.)

Você não morreu: ausentou-se.
Direi: Faz tempo que ele não escreve.
Irei a São Paulo: você não virá ao meu hotel.
Imaginarei: Está na chacrinha de São Roque.
Saberei que não, você ausentou-se. Para outra vida?
A vida é uma sô. A sua continua
Na vida que você viveu.
Por isso não sinto agora a sua falta.

No Vosso E Em Meu Coração

2010-07-22T18:07:00.000+09:00

Espanha no coração:
No coração de Neruda,
No vosso e em meu coração.
Espanha da liberdade,
Não a Espanha da opressão.
Espanha republicana:
A Espanha de Franco, não!
Velha Espanha de Pelaio,
Do Cid, do Grã-Capitão!
Espanha de honra e verdade,
Não a Espanha da traição!
Espanha de Dom Rodrigo,
Não a do Conde Julião!
Espanha republicana:
A Espanha de Franco, não!
Espanha dos grandes místicos,
Dos santos poetas, de João
Da Cruz, de Teresa de Ávila
E de Frei Luis de Leão!
Espanha da livre crença,
Jamais a da Inquisição!
Espanha de Lope e Góngora,
De Góia e Cervantes, não
A de Felipe Segundo
Nem Fernando, o balandrão!
Espanha que se batia
Contra o corso Napoleão!
Espanha da liberdade:
A Espanha de Franco, não!
Espanha republicana,
Noiva da revolução!
Espanha atual de Picasso,
De Casals, de Lorca, irmão
Assassinado em Granada!
Espanha no coração
De Pablo Neruda, Espanha
No vosso e em meu coração.

Tempo-Será

2010-07-22T18:05:00.000+09:00

A eternidade está longe
(Menos longe que o estirão
que existe entre meu desejo.
E a palma da minha mão).

Um dia serei feliz?
Sim, mas não há de ser já:
A Eternidade está longe,
Brinca de tempo-será.

Aos Navegantes, um aviso

2010-05-28T04:36:00.004+09:00

A publicação dos poemas de Manuel Bandeira está suspensa por motivo de viagem.
Uma viagem física, não metafísica.
Até meados de julho estou no Brasil e o livro "Estrela da Vida Inteira - Poesias Reunidas" está no Japão. Esqueci de trazê-lo.
Amaldiçoem-me, praguejem, crucifiquem-me, mas não deixem de ler Manuel Bandeira e nem qualquer outro poeta.
Então tá, julho a gente volta com mais inéditas.

Letra para uma Valsa Romântica

2010-05-16T18:38:00.001+09:00

A tarde agoniza
Ao santo acalanto
Da noturna brisa.
E eu, que também morro,
Morro sem consolo,
Se não vens, Elisa!

Ai nem te humaniza
O pranto que tanto
Nas faces desliza
Do amante que pede
Suplicantemente
Teu amor, Elisa!

Ri, desdenha, pisa!
Meu canto, no entanto,
Mais te diviniza,
Mulher diferente,
Tão indiferente,
Desumana Elisa!

O Homem e a Morte

2010-05-13T20:37:00.003+09:00

Romance desentranhado de “Um retrato da morte” de Fidelino de Figueiredo.

O homem já estava deitado
Dentro da noite sem cor.
Ia adormecendo, e nisto
À porta um golpe soou.
Não era pancada forte.
Contudo, ele se assustou,
Pois nela uma qualquer coisa
De pressago adivinhou.
Levantou-se e junto à porta
- quem bate? Ele perguntou
- Sou eu, alguém lhe responde.
- Eu quem? torna. – A Morte sou.
Um vulto que bem sabia
Pela mente lhe passou:
Esqueleto armado de foice
Que a mãe lhe um dia levou.
Guardou-se de abrir a porta,
Antes ao leito voltou,
E nele os membros gelados
Cobriu, hirto de pavor.
Mas a porta, manso, manso,
Se foi abrindo e deixou
Ver – uma mulher ou anjo?
Figura toda banhada
De suave luz interior.
A luz de quem nesta vida
Tudo viu, tudo perdoou.
Olhar inefável como
De quem ao peito o criou
Sorriso igual ao da amada
Que amara com mais amor.
- Tu és a Morte? Pergunta.
E o Anjo torna: - A Morte sou!
Venho trazer-te descanso
Do viver que te humilhou.
- Imaginava-te feia,
Pensava em ti com terror...
És mesmo a Morte? ele insiste.
- Sim, torna o Anjo, a Morte sou,
Mestra que jamais engana,
A tua amiga melhor.
E o Anjo foi-se aproximando,
A fronte do homem tocou,
Com infinita doçura
As magras mãos lhe compôs.
Depois com o maior carinho
Os dois olhos lhe cerrou...
Era o carinho inefável
De quem ao peito o criou.
Era a doçura da amada
Que amara com mais amor.

7 de dezembro de 1945

Improviso

2010-05-11T19:08:00.003+09:00

Cecília Meireles

Cecília, és libérrima e exata
Como a concha,
Mas a concha é excessiva matéria,
E a matéria mata.

Cecília, és tão forte e tão frágil
Como a onda ao termo da luta,
Mas a onda é água que afoga:
Tu, não, és enxuta.

Cecília, és, como o ar,
Diáfana, diáfana,
Mas o ar tem limites:
Tu, quem te pode limitar?

Definição:
Concha, mas de orelha;
Água, mas de lagrimas;
Ar com sentimento.
- Brisa, viração
Da asa de uma abelha.

7 de outubro de 1945

Sextilhas Românticas

2010-04-17T20:42:00.003+09:00

Paisagem da minha terra,
Onde o rouxinol não canta
- Mas que importa o rouxinol?
Frio, nevoeiro da serra
Quando na manhã se levanta
Toda banhada de sol!

Sou romântico? Concedo.
Exibo, sem evasiva,
A alma ruim que Deus me deu.
Decorei "Amor e medo",
"No lar", "Meus oito anos"... Viva
José Casimiro Abreu!

Sou assim por vício inato.
Ainda hoje gosto de Diva,
Nem não posso renegar
Peri, tão pouco índio, é fato,
Mas tão brasileiro... Viva,
Viva José de Alencar!

Paisagens da minha terra,
Onde o rouxinol não canta
- Pinhões para o rouxinol!
Frio, nevoeiros da serra
Quando a manhã se levanta
Toda banhada de sol!

Ai tantas lembranças boas!
Massangana de Nabuco!
Muribara de meus pais!
Lagoas das Alagoas,
Rios do meu Pernambuco,
Campos de Minas Gerais!

17 de março de 1945

Canto de Natal

2010-04-17T20:39:00.002+09:00

O nosso menino
Nasceu em Belém.
Nasceu tão somente
Para querer bem.

Nasceu sobre as palhas
O nosso menino.
Mas a mãe sabia
Que ele era divino.

Vem para sofrer
A morte na cruz,
O nosso menino.
Seu nome é Jesus.

Por nós ele aceita
O humano destino:
Louvemos a glória
De Jesus menino.

Tema e Voltas

2010-04-17T14:35:00.003+09:00

Mas para quê
Tanto sofrimento,
Se nos céus há o lento
Deslizar da noite?

Mas para quê

Tanto sofrimento,
Se lá fora o vento
É um canto na noite?

Mas para quê
Tanto sofrimento,
Se agora, ao relento,
Cheira a flor da noite?

Mas para quê
Tanto sofrimento,
Se o meu pensamento
É livre na noite?

Escusa

2010-04-17T14:09:00.008+09:00

Eurico Alves (1909 - 1974)

Eurico Alves, poeta baiano,
Salpicado de orvalho, leite cru e tenro cocô de cabrito,
Sinto muito, mas não posso ir a Feira de Sant'Ana.
Sou poeta da cidade,
Meus pulmões viraram máquinas inumanas e aprenderam a respirar o gás carbônico das salas de cinema.

Como o pão que o diabo amassou,
Bebo leite de lata.
Falo com A., que é ladrão.
Aperto a mão de B., que é assassino.
Há anos que não vejo romper o sol, que não lavo os olhos nas cores das madrugadas.

Eurico Alves, poeta baiano,
Não sou mais digno de respirar o ar puro dos currais da roça.

Poema só para Jaime Ovalle

2010-04-15T19:31:00.001+09:00

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(Embora a manhã já estivesse avançada).
Chovia.
Chovia uma triste chuva de resignação
Como contrastes e consolo ao calor tempestuoso da noite.
Então me levantei,
Bebi o café que eu mesmo preparei,
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando...
- Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.

Brisa

2010-04-13T19:20:00.001+09:00

Vamos viver no Nordeste, Anarina.
Deixarei aqui meus amigos, meus livros, minhas riquezas, minha vergonha.
Deixarás aqui tua filha, tua avó, teu marido, teu amante.
Aqui faz muito calor.
No Nordeste faz calor também.
Mas lá tem brisa:
Vamos viver de brisa, Anarina.

BELO BELO

2010-04-13T19:19:00.000+09:00

Carta de Brasão

2010-04-13T19:16:00.000+09:00

Escudo vermelho, nele uma Bandeira
Quadrada de ouro,
E nele um leão rompente
Azul, armado.
Língua, dentes e unhas de vermelho.
E a haste da Bandeira de ouro.
E a bandeira com um filete de prata
Em quadra.
Paquife de prata e azul.
Elmo de prata cerrado
Guarnecido de ouro.
E a mesma bandeira por timbre.

Esta é a minha carta de brasão.
Por isso teu nome
Não chamarei mais Rosa, Teresa ou Esmeralda:
Teu nome chamarei agora
Candelária.

22 de junho de 1943

Velha Chácara

2010-04-12T21:36:00.001+09:00

A casa era por aqui...
Onde? Procuro-a e não acho.
Ouço uma voz que esqueci:
É a voz deste mesmo riacho.

Ah quanto tempo passou!
(Foram mais de cinqüenta anos.)
Tantos que a morte levou!
(E a vida... nos desenganos...)

A usura fez tábua rasa
Da velha chácara triste:
Não existe mais a casa...
- Mas o menino ainda existe.

1944

A Alphonsus de Guimarães Filho

2010-04-11T20:19:00.001+09:00

Scorn not the sonnet, disse o inglês. Ouviste
O conselho do poeta e um dia, quando
Mais o espinho pungiu da ausência triste,
O primeiro soneto abriu cantando.

Musa do verso livre, hoje ela insiste
Na imortal forma, da paterna herdando.
Todos em louvor dessa que ora assiste
Em teu lar, dois destinos misturando.

No molde exíguo, onde infinita a mágoa
Humana vem caber, como o universo
A refletir-se numa gota d’água,

Disseste o mal da ausência. E ais e saudades
E vigílias e castas soledades
Choram lágrimas novas no teu verso.

Petrópolis, 5 de janeiro de 1944

Eu Vi Uma Rosa

2010-04-10T23:39:00.000+09:00

Eu vi uma rosa
- Uma rosa branca –
Sozinha no galho.
No galho? Sozinha
No jardim, na rua.

Sozinha no mundo.

Em torno, no entanto,
Ao sol de mei-dia,
Toda a natureza
Em formas e cores
E sons esplendia.

Tu isso era excesso.

A graça essencial,
Mistério inefável
- Sobrenatural –
Da vida e do mundo,
Estava ali na rosa
Sozinha no galho.

Sozinha no tempo.

Tão pura e modesta,
Tão perto do chão,
Tão longe na gloria
Da mística altura,
Dir-se-ia que ouvisse
Do arcanjo invisível
As palavras santas
De outra Anunciação.

Petrópolis, 1943

Peregrinação

2010-04-10T09:26:00.001+09:00

O córrego é o mesmo,
Mesma, aquela arvore,
A casa, o jardim.
Meus passos a esmo
(Os passos e o espírito)
Vão pelo passado,
Ai tão devastado,
Recolhendo triste
Tudo quanto existe
Ainda ali de mim
- Mim daqueles tempos!

Petrópolis, 12 de março de 1943

Pardalzinho

2010-04-10T09:21:00.001+09:00

O pardalzinho nasceu
Livre. Quebraram-lhe a asa.
Sacha lhe deu uma casa,
Água, comida e carinhos.
Foram cuidados em vão:
A casa era uma prisão,
O pardalzinho morreu.
O corpo sacha enterrou
No jardim; a alma, essa voou
Para o céu dos passarinhos!

Petrópolis, 10 de março de 1943

Balada do Rei das Sereias

2010-04-10T09:16:00.002+09:00

O rei atirou
Seu anel ao mar
E disse às sereias:
- Ide-o lá buscar,
Que se o não trouxerdes,
Virareis espuma
Das ondas do mar!

Foram as sereias,
Não tardou, voltaram
Com o perdido anel.
Maldito o capricho
De rei tão cruel.

O rei atirou
Grãos de arroz ao mar
E disse às sereias:
- Ide-o lá buscar,
Que se o não trouxerdes,
Virareis espuma
Das ondas do mar!

Foram as sereias,
Não tardou voltaram,
Não faltava um grão.
Maldito o capricho
Do mau coração!

O rei atirou
Sua filha ao mar
E disse às sereias:
- Ide-o lá buscar,
Que se o não trouxerdes,
Virareis espuma
Das ondas do mar!

Foram as sereias...
Quem as viu voltar?...
Não voltaram nunca!
Viraram espuma
Das ondas do mar.

Petrópolis, 25 de março de 1943

Piscina

2010-04-10T09:05:00.002+09:00

Que silêncio enorme!
Na piscina verde
Gorgoleja trepida
A água da carranca.

Só a lua se banha
- Lua gorda e branca –
Na piscina verde.
Como a lua é branca!

Corre um arrepio
Silenciosamente
Na piscina verde:
Lua ela não quer.

Ah o que ela quer
A piscina verde
É o corpo queimado
De certa mulher
Que jamais se banha
Na espadana branca
Da água da carranca.

Petrópolis, 25 de março de 1943

Ubiqüidade

2010-04-09T20:53:00.000+09:00

Estás em tudo que penso,
Estás em quanto imagino:
Estás no horizonte imenso,
Estás no grão pequenino.

Estás n ovelha que pasce,
Estás no rio que corre:
Estás em tudo que nasce,
Estás em tudo que morre.

Em tudo estás, nem repousas,
O ser tão mesmo e diverso!
(Eras no inicio das cousas,
Serás no fim do universo.)

Estás na alma e nos sentidos.
Estás no espírito, estás
Na letra, e, os tempos cumpridos,
No céu, no céu estarás.

Petrópolis, 11 de março de 1943

Gazal em Louvor de Hafiz

2010-04-09T20:06:00.000+09:00

Escuta o gazal que fiz,
Darling, em louvor de Hafiz:

- Poeta de Chiraz, teu verso
Tuas magoas e as minhas diz.

Pois no mistério do mundo
Também me sinta infeliz.

Falaste: “Amarei constante
Aquela que não me quis.”

E as filhas de Samarcanda,
Cameleiros e sufis

Ainda repetem os cantos
Em que choras e sorris.

As bem amadas ingratas,
São pó; tu, vives, Hafiz!

Petrópolis, 1943

Testamento

2010-04-08T23:00:00.002+09:00

O que não tenho e desejo
Eh que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros – perdi-os...
Tive amores – esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.

Vi terras da minha terra,
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.

Gosto muito de criancas:
Não tive um filho de meu.
Um filho!... Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.

Criou-me desde eu menino,
Para arquiteto, meu pai.
Foi-se um dia a saúde...
Fiz arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!

Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em qu não lutei!

25 de janeiro de 1943

2010-04-08T10:36:00.002+09:00

Dica de Louis Alien: Eduardo Tornaghi recitando Bandeira.

Manuel Bandeira em áudio

2010-04-04T09:10:00.004+09:00

Todos os discos acima estão catalogados no MIS (Museu da Imagem e do Som) e no Centro Cultural Vergueiro, em São Paulo.

Clique aqui para download de audiobook com poemas de Bandeira e Drummond.

Acalanto de John Talbot

2010-04-04T08:47:00.000+09:00

Dorme, meu filhinho,
Dorme sossegado.
Dorme que a teu lado
Cantarei baixinho.
O dia não tarda...
Vai amanhecer:
Como é frio o ar!
O anjinho da guarda
Que o Senhor te deu,
Pode adormecer,
Pode descansar,
Que te guardo eu.

8 de agosto de 1942

Belo Belo

2010-04-04T08:44:00.002+09:00

Belo belo belo
Tenho tudo quanto quero,

Tenho o fogo de constelações extintas há milênios,
E o risco brevíssimo – que foi? Passou! – de tantas estrelas cadentes.

A aurora apaga-se,
E eu guardo as mais puras lágrimas da aurora.

O dia vem, o dia adentro
Continuo a possuir o segredo grande da noite.

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Não quero o êxtase nem os tormentos,
Não quero o que a terra só da com trabalho.

As dádivas dos anjos são inaproveitáveis:
Os anjos não compreendem os homens.

Não quero amar,
Não quero ser amado.
Não quero combater,
Não quero ser soldado.

- Quero a delicia de poder sentir as coisas mais simples.

Ultima Canção do Beco

2010-03-29T22:07:00.000+09:00

Beco que cantei num dístico
Cheio de elipses mentais,
Beco das minhas tristezas,
Das minhas perplexidades
(Mas também dos meus amores,
Dos meus beijos, dos meus sonhos),
Adeus para nunca mais!

Vão demolir esta casa.
Mas meu quarto vai ficar
Não como forma imperfeita
Neste mundo de aparências:
Vai ficar na eternidade,
Com seus livros, seus quadros,
Intacto, suspenso no ar!

Beco de sarças de fogo,
De paixões sem amanhas,
Quanta luz mediterrânea
No esplendor da adolescência
Não recolheu nestas pedras
O orvalho das madrugadas,
A pureza das manhas!

Beco das minhas tristezas.
Não me envergonhei de ti!
Foste rua de mulheres?
Todas são filhas de Deus!
Dantes foram carmelitas...
E eras só de pobre quando,
Pobre, vim morar aqui.

Lapa – Lapa do Desterro -,
Lapa que tanto pecais!
(Mas quando bate seis horas,
Na primeira voz dos sinos,
Como na voz que anunciava
A conceição de Maria,
Que graças angelicais!)

Nossa Senhora do Carmo,
De lá de cima do altar,
Pede esmola para os pobres,
- Para mulheres tão tristes,
Para mulheres tão negras,
Que vem na porta do templo
De noite se agasalhar.

Beco que nasceste a sombra
De paredes conventuais,
És como a vida, que é santa
Pesar de todas as quedas
Por isso te amei constante
E canto para dizer-te
Adeus para nunca mais!

25 de marco de 1942

2010-03-29T22:04:00.000+09:00

Soneto Plagiado de Augusto Frederico Schmidt

2010-03-29T22:01:00.000+09:00

E de súbito n’alma incompreendida
Esta magoa, esta pena, esta agonia;
Nos olhos ressequidos a sombria
Fonte de pranto, quente e irreprimida.

No espírito deserto a impressentida
Misteriosa presença que não via;
A consciência do mal que não sabia,
Aparecida, desaparecida...

Ate bem pouco, era uma imagem baça.
Agora, neste instante de certeza,
Surgindo claro, como nunca o vi!

E nesse olhar tocado pela graça
Do céu, não sei que angélica pureza
- Pureza que não tenho, que perdi.

Soneto em Louvor de Augusto Frederico Schimdt

2010-03-27T21:02:00.000+09:00

Nos teus poemas de cadencia bíblicas
Recolheste os sons das coisas mais efêmeras:
O vento que enternece as praias desertas,
O desfolhar das rosas cansadas de viver.

As vozes mais longínquas da infância,
Os risos emudecidos das amadas mortas:
Matilde, Esmeralda, a misteriosa Luciana,
E Josefina, complicado ser que é mulher e é também o Brasil.

A tudo que é transitório soubeste
Dar, com a tua grave melancolia,
A densidade do eterno.

Mais de uma vez fizeste aos homens advertências terríveis.
Mas tua gloria maior é ser aquele
Que soube falar a Deus nos ritmos de suas palavras.

10 de setembro de 1940

Rondó do Capitão

2010-03-27T20:57:00.002+09:00

Bão balalão,
Senhor capitão,
Tirai este peso
Do meu coração.
Não é de tristeza
Não é de aflição:
É só esperança,
Senhor capitão!
A leve esperança,
Senhor capitão!
A leve esperança,
A aérea esperança...
Aérea, pois não!
- Peso mais pesado
Não existe não.
Ah, livrai-me dele,
Senhor capitão!

8 de outubro de 1940

Dedicatória

2010-03-27T20:52:00.001+09:00

Estou triste estou triste
Estou desinfeliz
Ó maninha ó maninha

Ó maninha te ofereço
Com muita vergonha
Um presente de pobre
Estes versos que fiz
Ó maninha ó maninha.

2010-03-10T20:10:00.001+09:00

Canção de Muitas Marias

2010-03-09T19:46:00.001+09:00

Uma, duas, três Marias,
Tira o pé da noite escura.
Se uma Maria é demais,
Duas, três, o que não seria?

Uma é Maria da Graça,
Outra é Maria Adelaide:
Uma tem o pai pau-d’água,
Outra tem o pai alcaide.

A terceira é tão distante,
Que só vendo por binóculo.
Essa é a Maria das Neves,
Que chora e sofre do fígado.

Há mais Marias na terra.
Tantas que é um não acabar,
- Mais que as estrelas do céu,
Mais que as folhas na floresta,
Mais que as areias no mar!

Por uma saltei de vara,
Por outra estudei tupi.
Mas a melhor das Marias
Foi aquela que eu perdi.

Essa foi a Maria Cândida,
(Mária digam por favor),
Minha Maria enfermeira,
Tão forte e morreu de gripe,
Tão pura e não teve sorte,
Maria do meu amor.

E depois dessa Maria,
Que foi cândida no nome,
Cândida no coração;
Que em vida foi a das Dores,
E hoje é Maria do Céu.:
Não cantarei mais nenhuma,
Que a minha lira estalou,
Que a minha lira morreu!

Canção do Vento e da Minha Vida

2010-03-09T19:35:00.000+09:00

O vento varria as folhas,
O vento varria os frutos,
O vento varria as flores...
E a minha vida ficava
Cada vez mais cheia
De frutos, de flores, de folhas.

O vento varria as luzes
O vento varria as musicas,
O vento varria os aromas...
E a minha vida ficava
Cada vez mais cheia
De aromas, de estrelas, de cânticos.

O vento varria os sonhos
E varria as amizades...
O vento varria as mulheres.
E a minha vida ficava
Cada vez mais cheia
De afetos e de mulheres.

O vento varria os meses
E varria os teus sorrisos...
O vento varria tudo!
E a minha vida ficava
Cada vez mais cheia
De tudo.

Canção da Parada do Lucas

2010-03-09T19:24:00.000+09:00

Parada do Lucas
- O trem não parou.

Ah, se o trem parasse
Minha alma incendida
Pediria à Noite
Dois seios intactos.

Parada do Lucas
- O trem não parou.

Ah, se o trem parasse
Eu iria aos mangues
Dormir na escureza
Das águas defuntas.

Parada do Lucas
- O trem não parou.

Nada aconteceu
Senão a lembrança
Do crime espantoso
Que o tempo engoliu.

Mozart no Céu

2010-03-06T22:36:00.000+09:00

No dia 5 de dezembro de 1791 Wolfgang Amadeus Mozart entrou no céu, como um artista de circo, fazendo piruetas extraordinarias sobre um mirabolante cavalo branco.

Os anjinhos atônitos diziam: Que foi? Que não foi?
Melodias jamais ouvidas voavam nas linhas suplementares superiores da pauta.

Um momento se suspendeu a contemplação inefável.
A Virgem beijou-o na testa
E desde então Wolfgang Amadeus Mozart foi o mais moço dos anjos.

A Estrela

2010-03-06T22:21:00.001+09:00

Vi uma estrela tão alta,
Vi uma estrela tão fria!
Vi uma estrela luzindo
Na minha vida vazia.

Era uma estrela tão alta!
Era uma estrela tão fria!
Era uma estrela sozinha
Luzindo no fim do dia.

Porque da sua distância
Para a minha companhia
Não baixava aquela estrela?
Porque tão alto luzia?

E ouvi-a na sombra funda
Responder que assim fazia
Para dar uma esperança
Mais triste ao fim do meu dia.

2010-03-06T22:20:00.000+09:00

A Morte Absoluta

2010-03-06T22:13:00.001+09:00

Morrer.
Morrer de corpo e alma.
Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne, a exangue máscara de cera,
Cercada de flores, que apodrecerão – felizes! – num dia,
Banhada de lágrimas
Nascida menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: “Quem foi?...”
Morrer mais completamente ainda
- Sem deixar sequer esse nome.

Água-Forte

2010-03-06T22:07:00.001+09:00

O preto no branco,
O pente na pele:
Pássaro espalmado
No céu quase branco.

Em meio do pente,
A concha bivalve
Num mar de escarlata.
Concha, rosa ou tâmara?

No escuro recesso,
As fontes da vida
A sangrar inúteis
Por duas feridas.

Tudo bem oculto
Sob as aparências
Da água-forte simples:
De face, de flanco,
O preto no branco.

2009-12-31T18:03:00.002+09:00

2009-12-24T18:15:00.000+09:00

Pousa a Mão na Minha Testa

2009-12-21T17:52:00.001+09:00

Não te doas do meu silêncio:
Estou cansado de todas as palavras.
Não sabes que te amo?
Pousa a mão na minha testa:
Captarás numa palpitação inefável
O sentido da única palavra essencial
- Amor.

Soneto Inglês no. 2

2009-12-17T18:02:00.000+09:00

Aceitar o castigo imerecido,
Não por fraqueza, mas por altivez.
No tormento mais fundo o teu gemido
Trocar um grito de ódio a quem o fez.
As delicias da carne e pensamento
Com que o instinto da espécie nos engana
Sobpor ao gênero sentimento
De uma afeição mais simplesmente humana.
Não tremer de esperança nem de espanto,
Nada pedir, nem desejar, senão
A coragem de ser um novo santo
Sem fé num mundo além do mundo. E então,
Morrer sem uma lágrima que a vida
Não vale a pena e a dor de ser vivida.

Soneto Inglês no. 1

2009-12-17T17:48:00.000+09:00

Quando a morte cerrar meus olhos duros
- Duros de tantos vãos padecimentos,
Que pensarão teus peitos imaturos
Da minha dor de todos os momentos?
Vejo-te agora alheia e tão distante:
Mais que distante – isenta. E bem prevejo,
Desde já bem prevejo o exato instante
Em que de outro será não teu desejo,
Que o não terás, porém teu abandono,
Tua nudez! Um dia hei de ir embora
Adormecer no derradeiro sono.
Um dia chorarás... Que importa? Chora.
Então eu sentirei muito mais perto
De mim feliz, teu coração incerto.

1940

A cidade de São Paulo nos anos 30

2009-11-29T19:24:00.005+09:00

Em 1931, Manuel Bandeira começa a escrever crônicas semanais para o "Diario Nacional". de São Paulo.

Soneto Italiano

2009-11-26T23:07:00.000+09:00

Frescura das sereias e do orvalho,
Dos brancos pés dos pequeninos,
Voz das manhas cantando pelos sinos,
Rosa mais alta no mais alto galho:

De quem me valerei, se não me valho
De ti que tens a chave dos destinos
Em que arderam meus sonhos cristalinos
Feitos cinzas que em pranto ao vento espalho?

Também te vi chorar... Também sofreste
A dor de verem secarem pela estrada
As fontes da esperança... E não cedeste!

Antes, pobre, despida e trespassada,
Soubeste dar à vida, em que morreste,
Tudo – à vida, que nunca te deu nada!.

28 de janeiro de 1939

Versos de Natal

2009-11-22T18:24:00.001+09:00

Espelho, amigo verdadeiro,
Tu refletes as minhas rugas,
Os meus cabelos brancos,
Os meus olhos míopes e cansados.
Espelho, amigo verdadeiro,
Mestre do realismo exato e minucioso,
Obrigado! Obrigado!

Mas se fosses mágico,
Penetrarias até o fundo desse homem triste,
Descobririas o menino que sustenta esse homem,
O menino que não quer morrer,
Que não morrerá senão comigo,
O menino que todos os anos na véspera do Natal
Pensa ainda em pôr os seus chinelinhos atrás da porta.

1939